Culturetas en Lomé

El taxi que Víctor nos ha conseguido es, con toda probabilidad, el bólido más desvencijado de todo nuestro viaje. Cargamos nuestros equipajes, liquidamos la cuenta en el Auberge Grand-Popo y nos dirigimos hacia la frontera con Togo. Viajamos por una lengua de tierra estrecha que se adentra en el país vecino hacia el Oeste, flanqueada por el mar a la izquierda y el estero del Río Mono a la derecha. Por la ventanilla vemos a un lado hoteles y restaurantes, y al otro campos repletos de cebollas asomando por el tallo, que son regadas pacientemente con unas mangueras rematadas por un bulbo que parece arrancado de la ducha del campesino en cuestión.
La frontera aparece ante nuestro ojos después de media hora. Patrick, el piloto del amasijo de hierros, nos guía a través de las
formalidades fronterizas. Atravesamos varias instancias y policías, que van poniendo sellos y preguntando lo habitual. Se nos antoja una barrera de lo más simpática y fácil, a diferencia de otras muchas en otros lugares del mundo.

Seguimos camino y una hora después entramos en los arrabales de Lomé. La zona portuaria nos da la bienvenida y luego una gran avenida costanera repleta de eficios gubernamentales, muy cerca ya de Le Galion, nuestra base en la ciudad. Uno de esos hoteles que con una manita de pintura ganarían mucho, pero que nos parece acogedor y entrañable, sobre todo el patio preparado para pasar interminables veladas de cerveza y cháchara.
El grupo se divide entre los que quieren reconocer el patrimonio arquitectónico del ciudad y los que prefieren atacar el mercado de fetiches. La ruta cultureta nos lleva a observar de cerca esos edificios que hemos visto a la llegada. La Plaza de la Independencia y el Museo, en el que entramos hasta la cocina y apreciamos las reminiscencias decorativas de los tiempos en que Togo dejó de ser una colonia francesa.

– El tren ya no funciona más.

Al ver una estación totalmente moderna y unos vagones impolutos, no podemos creer al guarda que nos anuncia el fin del servicio
ferroviario togolés. Seguimos paseando, buscando ahora la Poste, donde una cola de personas espera en la puerta su turno para cobrar las remesas que llegan desde la emigración. Ponemos sellos a nuestras postales y las introducimos en el buzón que indica Par Avion. El hambre acucia y suspendemos el recorrido unos minutos en un parque. Nos sentamos bajo una sombrilla, mientras suenas los grandes éxitos de la música country, tomamos cerveza y devoramos unos pinchitos deliciosos.
La misión de este grupo es, además recopilar información sobre la vuelta a Ouagadougou, desde donde partirá nuestro avión en pocos días. Caminamos hasta la estación y averiguamos con los ayudantes de los chóferes.

– Para el jueves ya no hay billetes, la gente está de vacaciones, viaja mucho y los buses se llenan rápido.

Alarma, poca broma. Si es lunes y ya no hay sitio, mejor zanjar cuanto antes este tema,sobre todo si ha habido un atentado ayer en Ouaga, éramos pocos y parió la yihad. Compramos siete boletos en la primera compañía disponibles.
El otro grupo no se presenta a la cita en la catedral, así que seguimos observando las casas y edificios coloniales, alternando con la compra de regalos, la vuelta a casa está próxima y es el momento. Nos introducimos brevemente el mercado para luego salir hasta la avenida que bordea el mar. Andamos un trozo por la pared que aisla la Asamblea Nacional del asfalto y la playa, con los barcos preparándose en la lontananza para hacer noche, esperando su turno para entrar en el puerto.

Nos reencontramos finalmente con los fetichistas, que no han accedido a pagar la entrada del mercado y han paseado como nosotros. Cenamos en el patio y nos retiramos a descansar.

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